El Passarell era un gato gordito, de pelo oscuro y grandes ojos azules.

Bien podría haber sido un osito o un conejo porque nunca había sabido de la famosa agilidad gatuna. Subir escaleras era todo un reto y jamás se acercó al abismo del balcón más de medio metro. Odiaba viajar. Le encantaban las madalenas (como a Marta) y la pizza barbacoa (como a mi). Cuando la comiamos se acercaba y te tocaba con una patita en la pierna. Insistía e insistía hasta que le dabas un trocito.


Al llegar a casa del trabajo se restregaba por tus piernas (poco importaba si algún dia le habías dado una patada sin querer), hasta que lo cogías y lo abrazabas. Entonces se agarraba con cada patita a tus hombros y ponía la cabeza bajo tu mentón, aprentando la nariz contra tu cuello y con los ojos cerrados ronroneaba: runrun runrun, y no paraba. Si lo querías bajar, clavaba las uñas un poquito como diciendo "tú eres mio".

Si me acostaba a dormir la siesta, era inmediato oir un ¡tumb! (que es el ruido que hace un osito al saltar de su silla) y al momento estaba subido al sofá, haciéndose sitio a mi lado, con su espalda contra mi pecho, hecho un ovillo y ronroneando fuerte otra vez.

Podías acariciarlo, abrazarlo, estrujarlo, ponerlo pancha arriba y masajearle su barriguita de pelo suave y limpio. Porque a Passarell no lo bañamos en años y sin embargo, podías apretar tu nariz contra su pelo suave, el más suave que nunca he tocado, y oler a limpio. No a ningún perfume, sólo a limpio y a Passarell.

Passarell siempre estuvo impecable. Altivo pero con un punto ridículo y torpón, como son los grandes señores.

Si le hablabas, se sentaba y te miraba con atención, con los ojos muy abiertos y quieto, como intentando entender, como para no decepcionarnos por no ser tan listo como nosotros.

A veces pienso que él nunca supo que era un gato, que siempre pensó que era un personita.

Así era nuestro gato Passarell.

Et trobem a faltar.